Miperroentiendetodoloqueledigo

La señora levanta la mirada hacia el reloj/termómetro luminoso de la avenida de Sancho el Fuerte. 18:43, 9ºC. Da un pequeño tirón a una de esas correas con carrete y, tres metros y medio más allá, un yorkshire terrier responde como un muñeco de peluche con uñas, casi parece que caerá al dejarse arrastrar unos centímetros.

La señora lo remolca hacia la calle Iñigo Arista. En un recodo más solitario, ya sin vistas al reloj/termómetro, se dirige a su perro:

"Vamos a cruzar, que aquí no se puede estar".

Silencio. Otro tirón controlado del carrete. El perro está a unos dos metros. Ella baja un poco la voz para decir:

"Vamos, vamos a casa, que ya es hora del confinamiento".

Lo confieso, nunca había escuchado a alguien mentir a un perro. Añado: con premeditación, alevosía y nocturnidad.

Pamplona, Navarra, 23-XI-2020.

Homenaje al cuesco de lobo

 Antes de que el trabajo fuera un castigo y motivo del uso de desodorantes, Adán completó una misión (pues no cabe hablar de trabajo en el Edén): poner nombre a las cosas. Mejor dicho, a la creación. Pero no consta que nombrara ningún hongo. Sospecho que se habían desarrollado los micelios en el Edén, pero las setas no estaban aún a la vista y, quizá por eso, los hijos de los hombres empezaron a poner nombre a las setas cuando ya habían sido arrojados del paraíso.

¿Es acaso posible un paraíso sin hongos?

Los nombres de los hongos ya ofrecían un repertorio trufado de denominaciones cuando los más finos y alfabetizados retomaron la misión de Adán y, desde el SXVIII, se apropiaron de nombres populares y recurrieron a lenguas en coma. Y así, fruto del esfuerzo denominador y taxonómico, el mundo científico estuvo de acuerdo en nombres como Phallus impudicus, Morchella esculenta, Tricholoma portentosum... o el  Lycoperdon perlatum.

Al Lycoperdon perlatum en España lo llamaban (lo llamamos) pedo o cuesco de lobo. También, mucho ojo, bufa del diablo. (Añádase a todo eso "perlado" o "perlada"). Me quedo con cuesco, que me parece más envolvente y recogido, quizá por evocación con un cuenco. (A veces una sola letra importa). Y así podría presentar la fotografía como Faltan unos días para soltar cuatro cuescos.

Nuevo tai chi vasco

El sábado 30 de octubre A., P. y yo fuimos a pescar a unos acantilados frente al mar, en Tximistarri. La senda de aceso estaba casi oculta en algunos tramos, húmeda, resbalosa entre pasillos de ortigas, zarzas, helechos... El oleaje era demasiado bravo. Pero nos esforzábamos para pescar en la espuma.

(Tai chi vasco: aguanta erguido en las rocas con la caña en las manos, movimientos oscilatorios de lanzamiento, de recogida del sedal...).

Nos limitábamos a mojar el calamar (cebo, aclaro). No había qué pescar.

Entonces aparecieron ocho veinteañeros con pantalones, a pecho descubierto y sixpack. 

-Joderjoderjoder -dije-. ¡Pero si son los lobos de Crepúsculo!

En cinco minutos se sumaron otros tres rezagados a la manada. Los once apretados como tornillos de submarino, que dicen los poetas contemporáneos. Los once amigos del mismo peluquero rapador. Llevaban bolsas con botellas y vasos. No, no eran bebidas isotónicas de gimnasio. Se agruparon y pusieron trap a tope frente al ruido del oleaje. Empezaron a fumar costo. Estaban de pie, no bailaban (recuerdo que seguimos en el País Vasco), pero cada uno posaba marcando los músculos, como si tuviera un espejo a dos metros. Pensé: mira, once amigos imaginarios abandonados por once espejos. He dicho que no bailaban, pero sí que existía cierta coreografía repetitiva del fitness en los gestos que acompañaban el trap.

(¿Nuevo tai chi vasco?).

-¿Tú hubieras hecho eso a su edad? -me preguntó A.

Nunca. Bueeeno, si hubiera alguna mujer...

-¿Te has fijado en que no hay ninguna chica?

P.D.: Feliz jálogüin en tiempo de pandemia.