Poetas, ¡degollad!

Sí, hay cisnes blancos, grises o negros. El blanco del estanque remaba hacia mí con ese cuello largo y esa languidez que resbalaba/rimaba sobre el agua. De lejos, color de hueso; de cerca, crema, con plumas untuosas. Los cisnes grasientos no miran de frente (tampoco: los saltamontes, las ranas, los tritones, las serpientes, los gorriones, las palomas, las ratas). Sólo los victimarios miran de frente. Así calculan las distancias para las degollinas, para el mordisco preciso, para el golpe fatal. Cruzamos las miradas. La suya, dividida (quizá en verso), hacia la mano de un niño con hierba tierna, recién recogida al otro lado del alambrado.

(Siempre es más tierna y sabrosa la hierba del otro lado del alambrado, eso lo saben hasta las vacas vascas; pero las vacas, vascas o no, tienen un cuello recio).

Yo miraba de frente. No tengo por qué explicar el resto. Sólo diré que el guardián del estanque (quizá otro poeta madurado) también miraba de frente, y tenía la escopeta cargada con cartuchos de sal.
Hoy no hay final feliz, pero leo el último libro de poemas de Gabriel Insausti.