El postre indivisible

He pedido pimiento morrón, chorizo y carne (un filet con un puré de manzana), todo asado en brasas de leña. Le atizo sin descanso al vino, un malbec argentino.
Y ella, desde sus ravioles de acelga con ricota (come la mitad, juguetea con el tenedor y la otra mitad), desde el agua mineral con unas gotas de limón exprimido… Ella, digo, divina, me habla de la fibra.
La fibra es muy importante.
La fibra es muy interesante.
Afortunadamente, no conoce el anuncio de yogurt de José Coronado.
-¿No quieres un postre? –la tiento.
-No, tomaré un té mixto.
Y se larga a hablarme del colesterol bueno y del malo, como si fueran Abel y Caín. Y a mí me da por pensar en la profundidad psicológica del colesterol.
-¿Ya pensaron el postre? –me salva el mozo.
-Sí. Ella quiere un té mixto, para mí una isla flotante [enorme merengue con caramelo sobre una crema borracha].
-¿Quieren que traiga dos cubiertos para compartir? –propone el mozo muy amable.
-No –respondo.
Y pienso tan fuerte que me parece que se me escucha como a un Robinson Crusoe colesterolizado: ¡Lo que me faltaba! ¡La isla es mía!
Hace años me prometí no compartir un postre con ninguna mujer que se “reserve” en la comida. Le pagaré otro plato, le pediré para ella cuantos postres desee, pero no permitiré que hurgue en el mío.

P.D.: La regla, como toda buena regla, tiene dos excepciones.