Otoñada en el hayedo

 

24-X-2021.

Sierra de Leyre, fotografía de Pilar.

Formación universitaria sostenible (1)

-Hace cuatro años te dije en clase que ese cuadro lo pintaba mi sobrino de cinco años... -comenta con desparpajo el graduado sentado  frente al profesor en el despacho.

-¿Qué cuadro?

-Ese... -señala la lámina colgada en la pared-. ¿Te acuerdas?

-¿Os lo enseñé en clase...? No, no me acordaba... -miente con elegancia el profesor-. ¿Y ya has cambiado de opinión?

-Sí. -El graduado se arellana en el asiento y se concede la pausa dramática antes de continuar-: Ahora tendría que corregirme: mi primo de nueve ya pinta mucho mejor que Miró.

El profesor sonríe satisfecho. Ahí sale otro vivo capaz de reconocer por su nombre un Miró.

53 Ilarrakas (Lepista nebularis)

 El 11-X-2021 en el valle de Ata, en Aralar (Navarra)

Aitzabal (1507) y Aizkorri (1523). Sigue el otoño

 De las campas de Olza hacia Aitzabal. Fotografía de Pilar el 12-X-2021.

Llegada a Aitzabal. Fotografía de Patxi en el día del Pilar.

Cireneos (Cantharellus cireneus)

6-X-2021.

Y se anticipa un aroma delicado a ciruelas.

1312 palabras

Elija la tarea: hacer una fotografía o escribir un relato con un mínimo de 1001 palabras.

¿Ha elegido la fotografía?

Escriba entonces un mínimo de 10 palabras a propósito de algo evidente que muestra esa fotografía, algo que solo usted ve y que obligará al resto a reconocer: "Es cierto, ¿cómo no lo había visto?".

No hable de sí mismo.

¿Ha elegido el texto?

Haga una fotografía acorde a ese texto.

Un alumno fotografió su texto de 1312 palabras de modo que podía leerse perfectamente.

-Lo que quería decir está ahí -dijo señalando el relato-, si no, hubiera hecho una fotografía.

Está (el otoño)

 

Fotografía de Pilar.

Está ahí, ya asoma en las hojas del hayedo en el hemisferio boreal o, por ser más concreto, en la sierra de Entzia (Álava) el 2 de octubre de 2021.

Dentro de un mes, cuando las ramas estén desnudas, me propondrán ir de excursión para contemplar el otoño (en el suelo). A veces pienso que esa falta de sincronía entre la estación y las miradas es el fruto más urbanita del otoño. Después me convenzo de que no, de que a quienes me hablan de ir a ver los bosques otoñales les basta mirar las imágenes en sus pantallas, no quieren estar allí y solo me calientan los cascos para que les diga (con el sabor de la pérdida):

-Llegáis tarde, quizá el año que viene...

Porque ese "el año que viene" también es una promesa otoñal.

Está el otoño. El estar es pasajero.