Resistencia sincronizada

Caminaba por el bulevar. Mañana soleada, 20ºC, bastante gente compartía mi propósito, no el ritmo: 6,5 km/h. (A esta precisión se llega después de mucho caminar).
Entonces un tipo salió de una calle perpendicular y se colocó a mi derecha. Exactamente al mismo ritmo. No le miré a la cara. Mantenía una distancia provocadora, casi dos metros en paralelo, como si avanzáramos por las calles de una piscina. Formábamos una sola sombra. Los demás quedaban atrás, los cazábamos en nuestra marcha paralela. (Excepto tres ciclistas que pasaron pedaleando).
Nos deteníamos en los cruces, esperábamos el cambio de semáforo o el paso de los coches. Reemprendíamos la marcha. Podría haber frenado y haber dejado ir a mi caminante paralelo, o acelerar hasta 7 o incluso 7,5 km/h. Pero, ¿por qué tenía que cambiar mi ritmo? Eso hubiera significado un reconocimiento más complejo que la victoria o la derrota. Además, soy vasco; así que decidí aguantar. Llegamos a la rambla, ambos doblamos hacia Pocitos. Siguieron cayendo los kilómetros. Notaba la espalda y el pecho húmedos. Pero él no cedía.
Cuando nos miramos los dos a la vez, un segundo, sudábamos.

P.D.: La imagen es de los cartelitos que hay frente a la facultad de Arquitectura, en el bulevar Artigas. No están sincronizados, Bush se fue.