Perros, honores, diablos, aldabas y astillas

Cual el dueño, tal el perro.

A tal señor, tal honor.

A tal alma, tal diablo.

A tal casa, tal aldaba.

De tal palo...

Por qué subimos montañas (el 6 de enero, Epifanía del Señor, día de los Reyes Magos)

 

Cima de Ubeltz (1016).

Buzoneo de año nuevo en cimas menores: Muntto y Aizkorriko

Paseamos por el término municipal de Andoain, Guipúzcoa, para estrenar el año 2021. (Cómo pasa el tiempo...). Hasta hace poco el pinar joven cerraba la cima de Muntto, pero los pinos han crecido y el acceso a las rocas de la cima se ha aclarado algo.

La cima de Aizkorriko no soporta la comparación con sus vecinos Adarra, Onyo o Zaburu. Pero, a pesar de su altura modesta y de abrirse como un cortafuegos entre las plantaciones oscuras de pinos y tuyas, mantiene dos buzones (arruinados) y la ventaja de la tranquilidad para el estreno del calendario montañero.

Tiempo de calendarios

¿Eres de los que tienen calendario de papel?
Sospecho que disfrutarás este artículo de Szymborska rescatado entre las reflexiones lectoras de Prosas reunidas.  Empieza así:

PASAR PÁGINA

¿Y por qué no dedicarle algunas palabras a ese calendario de pared al que le vamos arrancando hojas? No deja de ser un libro, después de todo, y bastante gordo, ya que no puede tener menos de trescientas sesenta y cinco páginas. Llega a los quioscos en una edición que alcanza los tres millones trescientos mil ejemplares, por lo que se convierte en el mayor best-seller. Exige a sus editores una puntualidad absoluta, dado que su aparición en el mundo editorial no puede retrasarse un año o un año y medio. Requiere una perfección profesional de sus correctores, puesto que el más mínimo error podría remover la conciencia de los lectores. Da miedo solo de imaginar una semana con dos miércoles, o que el día de Sant Jordi usurpe la festividad de San José. El calendario no es como una obra científica a la que se le pueda añadir una fe de erratas. Tampoco es un volumen de poesía en el que los errores del corrector pasan como un capricho de la inspiración. Toda esta argumentación nos lleva a la conclusión de que tenemos entre manos una rareza editorial. Pero eso no es todo. El destino del calendario no es otro que su progresiva liquidación al ir arrancándole las hojas. Millones de libros nos sobrevivirán y, entre ellos, habrá muchos que serán ridículos, inactuales o estarán mal escritos. El calendario es el único libro que no se propone sobrevivir a nuestra muerte, no reclama sinecura sobre el estante de una biblioteca y su vida es, por norma, breve. En su modestia, ni siquiera sueña con ser concienzudamente leído hoja a hoja, y sus páginas solo incluyen el preciado texto por si acaso. Hay en él un determinado día, rimas, grandes frases, chistes (los típicos de los calendarios, por supuesto), informaciones estadísticas, adivinanzas, advertencias contra el tabaco y consejos varios para combatir a los insectos domésticos (...).

Calendario de pared para el año 1973, Varsovia: Ksiazka i˙

La nieve en las montañitas

Pilar, Ángel, Imanol y yo, partimos el 26-XII-2020 del collado de Urkillaga (Guipúzcoa), pronto subimos fuera de senda, entre encimas, y salvamos la mayor parte del desnivel para llegar a la cima de Asundegi (808). Desde allí, la nieve ofrecía una nueva luz, otra dimensión a las montañitas: las hacía crecer. Y nosotros crecimos con ellas, cresteamos por sin hitos ni buzones hasta Leizadi (948).

Los hayedos nevados de Alzania al fondo, y el collado de Urkillaga (ahí abajo...). Fotografía de Pilar.

En Malkorra (883). Fotografía de Pilar.

Entre Leizadi y Agaotz.

La vista desde Oamendi (862)

 

¡Feliz Navidad!

Llegamos a la cima de Erniozabal (1011) confiando en que, al socaire, bajo las ramas de un haya, sobre el musgo, alguien habrá vuelto a poner el belén con figuras diminutas.

Ahí está. Y sonreímos.

El abrazo (de la rana bermeja)

 

Abrazo de diciembre en abrevadero.

La tapa del táper, la tapa del dolmen

 En 1947, Earl Silas Tupper presentó su tazón maravilla, el tupperware. Desde entonces, no me cabe duda, la gran pregunta con respecto al tupperware es: "¿Dónde כּojon£s está la tapa del tupper?".

Pero por obra y gracia de la Academia (después de intentarlo en vano con ocurrencias como portacomidas, lonchera o portaviandas), desde 2017, los buenos hispanohablantes nos avenimos a preguntar en el 70 aniversario del invento de mister Tupper: "¿Dónde כּojon£s está la tapa del táper?".

¿Quién no ha oído hablar del efecto mariposa?  Yo lo vivo el 15 de noviembre de 2020 -cuando ya se suman por millones las tapas perdidas en el agujero negro de las ídem-, plantado frente al dolmen ¡con tapa! de Sagastieta, en el término municipal de Hernani (colindante con San Sebastián). Este dolmen fue citado por Barandiaran en 1928, pero su "descubrimiento" corresponde al trabajo de José María de Urdampilleta, el peón que retira piedras a su alrededor en 1950, cuando Atauri, Elósegui y Laborde sitúan su construcción en el eneolítico. (Ai, ene...!).

Pienso en el trabajo de José María de Urdampilleta y me digo: ahí está la tapa del dolmen desde hace 70 años.

Jurrassik Park VI

 

Podarcis muralis al sol.

El 29 de octubre los extras vascos de Jurrassik Park posan al sol en un intermedio del rodaje de la sexta entrega de la serie. Cuentan los rumores que la crisis de 2020 ha caído como un meteorito, pero que la saga apuesta por la supervivencia con la VI entrega en tierras vascas (Mendizorrotz, San Sebastián): miniproducción y minimalismo, ¡eh!