Las más silbadas

Me brotan, no lo puedo evitar.
Johnny Guitar, y silbo como si tocara la guitarra.
La pantera rosa, Baby Elephant Walk y Moon River. Incontestable Mancini.
Banda sonora de Río Bravo.
In the ghetto, Elvis Presley.
Sabor a ti. El bolero me invade...
Sinatra: Extraños en la noche.
Fred Astaire y Ginger Rogers bailan mientras silbo de buen humor Cheek to Cheek, de Irving Berlin.
Grove Armada: I see you Baby. Corrijo textos.
Madness: Our House.
Un tango: "Porque no engraso los ejes... Me llaman abandonaaaaauuu...".
Ain’t no cure for Love, Leonard Cohen.
Space Odity: por Natalie Merchant o David Bowie.
Ríe, payaso.
La vie en rose, trato de imitar la trompeta de Armstrong. Apenas sudo.
Silben: "Mujer, si puedes tú con Dios hablar, pregúntale si
alguna vez te he dejado de adorar...".

P.D.: En la fotografía, un lugar propicio para el silbido.

Fue un 13 de mayo

Uno de los perretxikos en la mano. Como Peter puso el texto, yo ofrezco las imágenes y un comentario mínimo a la fotografía de la cesta (que también puso Peter). En el montón hay Agáricus macrosporus (mi madre dice bola de nieve), Lactarius deliciosus (el rovellón de toda la vida) y hasta un Coprinus comatus (barbuda, que dicen algunos finolis); en la bolsa, un buen rancho de Marasmius oreades (senderuelas). Y esto fue un día primaveral, ¡chis pun!

Disposición del tiempo ajeno

Un señor con la nariz muy gorda y poros dignos de prospección minera se acercó cordial durante el aperitivo para preguntarme qué radio oía.
-No oigo ninguna radio.
-¿Que no escuchas la radio en todo el día?
-No.
El narigón, incrédulo, no lo entendía, quizá porque era dueño de la radio triunfante en ese país. Y buscaba tiempo en mi desayuno, en mi viaje al laburo en el coche, en el momento de conciliar el sueño al acostarme...
Y añadí:
-No tengo tiempo.
Me exigió tiempo. Yo no le dije qué hacía a las seis y media de la mañana, que iba caminando al trabajo, ni... Tampoco le exigí tiempo, por ejemplo, para que leyera más de un libro por semana (hay quien dice que es algo buenísimo para la formación cultural y todo eso...).
Qué fácilmente encuentra la gente tiempo para la vida ajena.
Entonces yo estaba en otro país, y, que Dios me perdone, no oía ninguna radio.
Ahora estoy en España y oigo la COPE antes del amanecer. La exageración, el esperpento y la repetición de Jiménez Losantos me da la risa marialuisa. Me gustaría contárselo al señor de la nariz gorda.

El molusco del tedio (para Susana)

He pasado tanto tiempo en Montevideo que me da por saludar inopinadamente.
Por ejemplo: ¡Hola, Susana!
Eso sí, no caigo en el exceso del hola-qué-tal-cómo-te-va a las ocho de la mañana en la puerta del trabajo. Pero saludo demasiado... (¡Cielos!, Susana, ¿sabes que incluso doy palmaditas en la espalda cuando abrazo?). Y, claro, los especímenes de la reserva vasca en donde vivo ahora me huelen distinto, me miran recelosos.
Caminaba por un bosque cuesta abajo, junto al arroyo Landarbarso, buscando nidos tan feliz... Y me encontré con un niño de unos seis años, cuesta arriba.
-¡Hola!, ¿qué tal? -le saludé.
-Me estoy aburriendo como una ostra -soltó sin vacilar.
¡Ostrás! Eso me pasa por preguntar. Entonces vi a los padres que venían detrás con un aspecto amuermado insufrible, y el niño me dio un poco de pena (calma, sólo un poco). Casi le alegro el día con un nido de malviz cercano.
-Adiós -le dije al niño.
Y pensé al estilo Eastwood: el saber jode, pero curte.
A los padres les dije "¡epa!" con la característica levantadita de cabeza que se usa en esta reserva vasca donde vivo.

Ayer Pamplona Saigón (crónica de guerra)

Ayer mantuvimos otro encuentro con los charlis, fue desde la trinchera del Periodismo especializado II, como todos los lunes. Apretamos las filas en el editorial. Pero nos atacaron las comas, las tildes diacríticas, el problema de las citas, el tonillo indomable del columnismo, los títulos vagos, los argumentos pobres, la falta de tiempo...
Algunos soldados desertaron antes de la batalla feroz. No sufrimos bajas en el combate. A las nueve volvíamos a nuestros campamentos. Llovía tormentosamente en esta Pamplona Saigón, 24ºC, 100% de humedad.
Y me fui silbando la de Johnny Guitar al Corte Inglés, donde la panadera sonríe. Compré un pan con pasas.

Releíbles (6): El honor

Sé que me ganaré muchos enemigos, pero de Jorge Luis Borges aprecio más el nombre que sus textos. Jorge Luis... Siempre he dicho que si tuviera un perro lo llamaría así.
¡Jorge Luis, ven aquí!
Y si tuviera dos, el segundo se llamaría Sol.
Sólo releo cuatro textos de Borges. Tiene algo de autor de crucigramas. Una vez que has "resuelto" un cuento de Borges, para mí, queda cerrado. Entre los cuatro, releo emocionado una y otra vez "El incivil maestro de ceremonias Kotsuké no Suké", que forma parte de Historia universal de la infamia.
Los otros tres que releo: "El libro de arena", "El inmortal" y "Funes el memorioso".

P.D.: En la fotografía, un perdiguero de google.

Un "¡Mecagüen...!" abierto al mundo

Hoy tengo un ánimo..., digamos de filólogo.
(Decálogo español).

1. La mar. "Salada" o "serena", preferentemente. Lo primero parece obvio; lo segundo demuestra, tal vez, cierto temor a mojarse el culete con las olas.
2. La puta, la gran ídem, la grandísima ídem. Y gracias a Pepe, ganador de la edición española de Gran Hermano 6 ó 7 (no sé), ha trascendido la rica expresión: "Mecagüen las cien putas de Nerón". Cien, ni una más ni una menos. La precisión es casi poética, y gracias a Jesús sabemos que también esas cien nos precederán en el Reino de los Cielos.
3. Sos. Muy navarro, casi entrañable, con memoria histórica dedicada a la población de Sos del Rey Católico, ya en Aragón.
4. Los moros. Tan del sur de la España que se quiere olvidar... La memoria viva de siglos de guerra y odio, sí, odio. Expresión convertida ahora, en tiempo de alianzas de civilizaciones, en una cosa fea y fascista.
5. Diez. En desuso, quizá porque evitaba la blasfemia.
6. La leche. Cuando no había desnatada ni semidesnatada.
7. Todo. ¿Para evitar confusiones?: el desparrame. A veces se matiza ("Todo lo que se mueva"), otras se abrevia hasta el extremo ("tó").
8. Tus muertos. Expresión de marcada connotación gitana.
9. La madre que te parió. Si alguien me lo dice a la cara, lo golpearé hasta que deje de moverse.
10. El copón. El continente evitaba la mención del contenido. Algunos añadían "bendito", no sé si ya arrepentidos y con tono de disculpa. Como evitaba la blasfemia, también cayó en desuso.

P.D.: No incluyo las blasfemias. Las desprecio profundamente por, al menos, ocho razones. Tampoco incorporo en esta ocasión la imagen, ¿me sabrán disculpar?

Cuatro comentarios para cuatro fotografías

El mamífero es más rápido que el reptil. (Mano y fotografía del mamífero).
Primer día. Aún no ve ni vuela de la palma de despegue.
Un huevo de malviz.
Aquellos huevos..., estos pollos (de malviz, 20 días por medio).

Ser o ser

Y soy. Soy de la Real Sociedad. Ayer ganábamos cero dos al Cádiz, me relajé, salí para compar pan y, ¡zas!, a la vuelta empate a dos con penalti inventado. Sí, ya sé que el Cádiz nos dio un baño, pero la ley es la ley.
Ya había cenado cuando el Barça campeonó. Me llevé una alegría doble: la primera porque siempre da gustito cuando las cosas no le salen al Real Madrid (no lo puedo evitar, recuerdos de los años ochenta), y la segunda pensando en Simón, el hincha doble: Progreso (Uruguay) y Barça (resto del mundo).
Simón participó de esa conexión rara que tienen los buenos amigos y algunos gemelos de película. Y hoy he recibido fotografías de Camila Dana, la hija de Pato y Simón. La ahijada de Vicky. Mi ahijada, soy padrino.
Le diría: "No, el globo no suena". (También soy negador vocacional).

El nido de chochín

Que nadie haga chistes fáciles, por favor. Dentro de esa bola de musgo reposan cinco huevos de chochín. Lo que no muestro en la foto es lo más emocionante: tocarlos a ciegas. Fue el sábado.